A través de
Transpiro tu sed
transvaso mi río
transgredo en mar
Transito tu piel
transbordo mi ser
transfiero en lar
Transporto tu luz
transplanto mi voz
transciendo en paz
TRANS que me traen...
Vías que me llevan...
Reprocesando
"...De tanto en tanto, cuando nadie nos veía, cuando nos recordábamos, visitábamos a escondidas nuestro tesoro por el placer de contemplarlo, tocarlo, revolverlo, poseerlo, saberlo nuestro, ejercer el poder de amos. Lo mismo que hacíamos con las palabras que habíamos recogido en la frontera: repetirlas, pensarlas, estrujarlas, interrogarlas, llenarlas, dejar que naveguen por nuestra cabeza hasta encontrar un puerto que las ligue a un continente de tierra firme, de experiencias conocidas, de cosas sabidas."
Pa Negre - Emili Teixidor
Devocionario
"La primera mirada por la ventana al despertarse
el viejo libro vuelto a encontrar
los rostros entusiasmados
nieve, el cambio de las estaciones
el periódico, un perro, la dialéctica
bañarse, nadar, música antigua
zapatos cómodos, comprender, música nueva
Escribir, plantar, viajar, cantar y ser amable."
Satisfaciones
Eugen Berthold Friedrich Brecht
(10 feb 1898 ... 14 ago 1956)
Adentrarse
" Vagabundeé mentalmente durante varias semanas, buscando la manera de empezar. Toda vida es inexplicable me repetía. Por muchos hechos que cuenten; por muchos datos que se muestren, lo esencial se resiste a ser contado. Decir que fulanito nació aquí y fue allá; que hizo esto y aquello, que se casó con esta mujer y tuvo estos hijos, que vivió, que murió, que dejo tras sí estos libros o esta batalla o ese puente, nada de eso nos dice mucho. Todos queremos que nos cuenten historias, y las escuchamos del mismo modo que las escuchábamos de niños. Nos imaginamos la verdadera historia dentro de las palabras y para hacer esto sustituimos a la persona del relato, fingiendo que podemos entenderle porque nos entendemos a nosotros mismos. Esto es una superchería. Existimos para nosotros mismos, quizá, y a veces incluso vislumbramos quiénes somos, pero al final nunca podemos estar seguros, y mientras nuestras vidas continúan; nos volvemos cada vez más opacos; más y más conscientes de nuestra propia incoherencia. Nadie puede cruzar la frontera que lo separa del otro por la sencilla razón de que nadie puede tener acceso a si mismo. "
La habitación cerrada
Paul Auster
(Newark, 3 feb 1947)
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